Баллада о свободе

Я слишком конкретен, и это — проблема.
Жизнь не аксиома и не теорема,
Она — эфемерное нечто, и вроде
Могу быть раскован и даже свободен,

Но это свобода сидящего в клетке
Внутри телевизора на табуретке
И ждущего долгие годы упрямо,
Что кто-то придёт, переключит программу…

Никто не приходит и снова проблема.
И проще, наверно, закрыть эту тему,
Но что-то внутри бьётся раненой птицей,
И тема никак не желает закрыться.

Ведь просто хотелось побыть на свободе,
А время уходит, и силы уходят
И больше уже не хотят возвращаться,
И мне остаётся лишь только смеяться.

Но смех почему-то похож на рыданье.
Я, как ни старался, не сделал заданье,
А, значит, застрял здесь всерьёз и надолго.
Мне бросить бы всё, но внутри чувство долга

Сидит, словно гвоздь, и ни сна, ни покоя,
Как-будто в плену. Что же это такое?
Меняются циклы, системы и цены,
А я — тот же клоун, я — в центре арены.

Как весело все надо мною смеются!
Нам в вечности не удалось разминуться,
И смех тяжким грузом ложится на плечи,
Но время не лечит, скорее, калечит.

Секунды, минуты вонзаются в тело,
Часы, как снаряды, и  мне надоело
Быть лёгкой мишенью на этой арене.
Здесь всё неизбежно ведёт к столкновенью

Составов и мнений, фронтов и народов,
Здесь все посягают на чью-то свободу.
Мгновенье назад соловьём пел на ветке
И вот ты уже «прохлаждаешься» в клетке
Внутри телевизора на табуретке…