|
Мария Райнер
|
|
| Giotto | Дата: Пятница, 11.10.2024, 11:43 | Сообщение # 16 |
 Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| 27 сентября 2024 года
Пугают бесцветные флаги.
Пугает шершавость бумаги.
Пугают кошерные куры.
Пугают заумные дуры.
Пугают без соли салаты.
Пугают девицы–солдаты.
Пугают подмышкой нарывы.
Пугает, что все еще живы.
Глаза фейерверком мигают.
И только они не пугают.
***
"От колбасы меня колбасит", –
Сказал объевшийся Дивас.
"Подай–ка мне, хозяйка, квас!
От кваса водку буду квасить
И тыщу украду колбас!
Чтоб вкус вернуть полузабытый.
Объемся если… ну и что?
Живет в соседях конь в пальто.
А я пока еще небритый
И черное ношу манто.
То кавалером, то мадамой
Зовет меня беспечный люд…
Давай, иди в магаз, а жгут
Минут, что жгут кардиограммой,
Я, так и быть, сочту за труд".
***
Квартира похожа на кофе–глясе
Подобно осе, как арбуз, полосатой.
В столовой я жизни жую фрикасе,
А в спальне целуюсь со смертью носатой.
Мой друг –– ноутбук. То ли Dell, то ли Bell,
Но квелится квело красивая клава.
И если б я даже печатать умел…
На кой мне чернявая эта шалава?
Мне хочется морем уплыть ото всех
В столицу, где царствует рыба–бананка.
Мне все надоело. Paul Anka… Таганка…
А больше всего –– мой заливистый смех.
Он слишком счастливый и льстивый как мех
Лисицы, ворующей кур спозаранку.
***
Утро в стилистике Рэймонда Мура:
Дерево. Ворон. Единственный лист.
Утро, как буквы на клавиатуре –
Белое, вещее… Бог же –– арфист.
Перебирает латунные струны
Слишком для партии нежной рукой.
Звался вчера он Священной Рекой,
А на рассвете он стал Кальтенбруннер.
Есть и хорошая новость, однако –
Не желто–красный не вспыхнет огонь.
А во дворе завывает собака –
Первого всадника выбросил конь.
***
Озеро в стеблях дикого риса
Переплываешь ты каждое утро.
Переплавляю золотых рыбок я.
***
В помощь Светило –– сажаю ростки
Риса на поле в пять танов,
Зная сказки финал.
Видно, и вправду, мне грустно.
***
Вспоминаешь меня ли, когда
Закипает вода в кофеварке?
В старой, медленной кофеварке
С привкусом мертвого моря вода.
Вспоминаешь меня ли в тот час,
Когда Сквипес лакает ретривер?
Золотистый бродячий ретривер
Что живет на Italian Place.
Вспоминаешь меня ли в тот день,
Когда хлопьями падает снег,
Первый, мягкий, растерянный снег,
Что ложится как облака тень?
***
3 октября 2024 года
Брожу по улицам знакомым
И ничего не узнаю.
Деревья словно впали в кому -
Им снится, что они в раю.
Я этот сон взрезаю как
Распарывает брюхо нож.
Ты в рай не вхожа и похож
Деревьев рай на ад макак...
Они стучат по клаве fuck...
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Понедельник, 28.10.2024, 22:11 | Сообщение # 17 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| 29.10.2024
Ist Elephantenatmung Schneeflocke
des Grundes, gelbe Winde auftritt?
Gefahrlich ist die Finsterniss verlocken
die zuverlassig an der Farben litt.
In einem Raum, an Gespensten rich,
In einem Schlafe, wo verwischen Seelen
An einer Strasse, wo die Stummen fehlen
Ich möchte sogar es sich nicht vorstellen
Wo endest Du und wo beginne Ich…
***
Ich schweige stumm
Ich mache Redefehler.
Ich weiss es nicht
Ob Feder bester Lehrer.
Das Blut fliesst krumm.
Mich reisst Geduld
Ich mag verschmeckend Leiden
Gewickelt in gefleckten Kleiden
Eintausenden Leoparden
Tief ist mein Schuld.
***
Der Grieß vom Himmel Schnee ist genannt.
Die Naechte ohne Tage - leere Wand.
Kopf ohne Hirne - laufender Sand.
Gedanke ohne Geiste - heller Brand.
Doch Schnee ohne Himmel nicht passiert.
Die Nacht dem Lichte an dem Morgen gliert
Einfallend mit dem Regen, das sich friert
Und in Sisyphus Steine konvertiert.
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Среда, 06.11.2024, 11:49 | Сообщение # 18 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| 06.11.2024
Dem Aug’ egal, welch’ Farbe sei primär -
Blaurot, das Lila oder Karmesine.
Die Pointe ist fast ohne Sinne
Wenn Ziel ist Auspuffgewehr
Zusammenbruches, der nicht mehr
Als eine schwierige Beginne.
***
Ich lasse ihn auspeitschen, diesen Baum,
Dem fehlt das größte Ahornherz.
Stechbeitel, gib mir deinen Schmerz!
Ich hab' mein eignes kaum.
Mein Schmerz ist rose Perlenschaum,
Der schnell verschwindet.
Und darum möcht' ich dir gewidmet, Baum,
Schenkend dies Raum –
Die Schale schmelznder März.
***
Vor einem Kasten aus Kieferholz
Die Stunde geht vorbei, gedacht am Morgen,
Wo südlichere Schönste kopfhochstolz
Aufstellend Zweigen, hat die dummsten Sorgen.
Wie viele Leute kauern stundelang
Vor ihrem Kasten mit getrocken Erde,
die braucht Wasser? Doch die Menschenherde
Wie feinen Pinkel bei dem Rennenpferde
Belastungspunkte stundelange greifen -
damit die Sonnenäpfel lassen reifen
die man ergänzt beim Gotteskochenseifen
als ob es hilft der Erd' lebendig werde.
***
Es ist's als ob die Theorie der Stringe
Verstümmelte die Ahornzweigen,
Die spielten wie die blutgespuckten Geigen
Um jeden Augenblick verrinnen
Beim Schweigen
dieses großes Herbsteraum.
Vorher das Traum von Zeitverlust
Beschrieb schon Prust.
Сообщение отредактировал Giotto - Среда, 06.11.2024, 11:50 |
| |
|
|
| Giotto | Дата: Воскресенье, 16.03.2025, 03:18 | Сообщение # 19 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| ***
Помянем Рильке и Леграна
И выпьем за дождливый век.
Не зарастает в сердце рана,
Ей мало плоскости экрана -
Второй ей нужен человек.
И вихрем скорость набирая,
По ребрам каплями строчит,
Обозначая путь от рая,
Совсем немного привирая,
Что тот, кто умер - не молчит.
2 февраля 2025 года.
Утро Писателя
Приду в 4, - сказала Мария*.
Жизнь это или поэзия?
Каша в мозгах. В мозгах ни зги -
белая лунная фрезия...
Время 7. Сон в три часа.
Фраза просится: "В три руки"...
А жизни черная полоса
Залезла на стол, обнюхала руки,
Карандаши, цветные закладки...
Прикосновения вовсе не сладки.
Думаю о... о... там, в тетрадке
Строчка цвета зеленого лука.
А полоса уже с ноутбука
Глазом свéркая, ластится. Кошка?
Это же просто черная кошка...
Вот она прыгнула на окошко -
Мимо заварника на плиту.
Мявкнула громко: "Подайте коту!"...
О, святые мои небеса...
Крадется белая полоса...
Тем же маршрутом - стол, ноутбук,
Тоже выскальзывает из рук...
В общем, Писатель, бросай трактат!
Полосы жизни кушать хотят.
* В. Маяковский
19 февраля 2025 года.
***
Украли гуси солнца круг,
Летят, паскуды, в никуда.
От косяка остался look,
Который портит города.
И по линейке чертит Бог
Светила пламенный эрзац...
Он будет украшать palaz-
zo белым ковриком для ног.
27 февраля 2025 года.
Die Wolke
(Название находится вне зоны доступа)
Название простое просится
(Простите скудный мой язык):
Die Wolke. Вдаль оно уносится
От неба получая втык.
Чернеют черные уключины…
(Стыдись, поэт! Ты не поэт!).
Когда извилины измучены,
Сходи и заплати за свет.
Кончай огарки жечь свечальные,
У спичек головы болят!
Седлай перистые случайные,
И понукай туда, где RAD.
Так Erwin Wedel переводит
Английский закругленный wheel.
Вставай, поэт! Уж день уходит,
Качая литром: "Ты дебил…".
А ночь, подхватывая пьянку,
Трясется звонницей колес.
Предупреждая: "Спозаранку
Ты ведь задашь себе вопрос:
Зачем я целых шесть катренов
В планшете с розой настрочил?".
А Бог вздохнет: "Поэт ты хренов…
Иди плати за все, дебил!".
2 марта 2025 года.
***
Сплю ли не сплю – сплюньте. Не нужно…
И не смотрите в мои глаза!
В ирисе черни взбычилась лужа –
Это квазар.
Он образуется от столкновения
Или слияния двух галактик.
Все это длится одно мгновение –
Это научные факты.
И говорят, квазар мощнее
Ста миллиардов звезд.
Amen! Во веки веков… Приснее
Вдарит Вселенский Frost.
Если безумие это –– пусть.
Будут ли образы или слова…
Это не важно. И наизусть
Выучат скоро: квазаров – два.
3 марта 2025 года.
Уличный Музыкант
Подражание Маяковскому
В костюме черном. Строен. Сложен
И заморочен, как Магритт.
Несовершенство есть - небрит.
И слушателем не встревожен.
В руках обломки флейты пана.
В глазах завис немой вопрос.
Ответ в сто тысяч папирос
Раскинут в небе икебаной
Из лунных саподилл и личи,
Из карамбол и гуайав...
Но вшит в мелодию обычай
Взгрустнуть среди ночных забав.
Уйдет Земля в свои магрибы,
Надев наутро Adidas...
А вы мечту сыграть смогли бы
На флейте выплаканных глаз?
16 марта 2025 года.
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Суббота, 26.04.2025, 15:50 | Сообщение # 20 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| ***
Как ветер с бархатных земель
Уносит почву ураганом,
Так, увлекаемый обманом,
Спешу проникнуть в суть явленья –
И, может, я – синоним "сель".
Но мне не вмочь терпеть мгновенье
Как невозможность нетворенья.
И я сметаю на пути
Преграды мыслей и "прости"
Не говорю, и я за это –
В аду сгорю…
Но честь поэта
Останется всегда нетленной.
Она есть ветер во Вселенной.
12 апреля 2025 года.
***
От плоскости к пространству переход
Был невозможен без кота Эшера.
Стащил Голубоглазый "бутерброд
Пуанкаре" – и получилась сфера.
А вот процесс обратный подкачал…
Голубоглазый повстречал собрата –
Кота Евклида. И не без Начал
Создался образ Черного Квадрата!
Одной загадкой меньше… так и быть,
Приторможу четырехмерных прыть…
13 апреля 2025 года.
***
Сам черт сломал бы здесь копыто!
Открыто здесь или закрыто?
Куда?
Направо?
Нет?
Налево?
Здесь, видно, ходит Королева...
А Кролик хитрый чертит мелом
На красном, синем и на белом.
Тасуя стрелки, как колоду –
Скрывая выход на Свободу.
А желтизну берет обида –
Цвета забыли про Эвклида.
Не может быть Конца в Начале –
И сводит путь к диагонали.
14 апреля 2025 года.
***
Ответ сложить бы романтичный,
Да муза безнадежно спит…
Напрасно ждет её пиит
В прохладе тишины столичной.
А день, отмеченный крылом
Терновой мякоти томленья,
Крадет те крохи вдохновенья –
Где слов раскинут бурелом:
Бог... Человек... Баланс… Шалом...
15 апреля 2025 года.
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Четверг, 31.07.2025, 08:59 | Сообщение # 21 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| Der schwarzen Katze gewidmet
Die Filmeswunder jenige begrifft,
Der antwortet wer größer ist im Bilde —
Ein langer Schatten oder schwarzes Wilde,
Das würdig alle Weltenschmerzen trifft.
Der Schatten — man erklärt — natürlich klar!
O weh… o weh… Auslegung ist nicht wahr.
Wieso denn… fragt die Katz'
Doch besser — nimmt ihr Platz.
Begleite euch den Schatz!
***
Сгорают крыши — кошки остаются
Краснеть за неумелые с огнем
Манипуляции. Глаза их блюдца
Всего с горошину величиной
Имеют свойство шахматным конем
Тому, кто был в пожаре виноват,
Фигур не задевая, шах и мат
Поставить. И во тьму назад вернуться.
6 июня 2025 года
***
Случилось так, что кончился тупик
Изображеньем, шторящим нещадно.
(Да, цель искусства — шторить беспощадно!)
А дальше все как в жизни: двое… пик.
Конечно, остаются отголоски —
Два, три, четыре, пять — одни полоски!
А что родится… даже я не знаю…
Мы это все узнаем к первомаю!
И я свои последние пять штук
Поставлю на рождение без мук!
19 июня 2025 года
***
Мышата бегают по кругу...
И ЧТО, что их не вижу я???
Пусть это выверт бытия —
Ему я ВСЁ прощу, как другу.
И тут я рифму б заменить хотел,
Подумав: есть ли у мышей предел???
Вот СКОКА МОЖНА бегать по сирене-
вому кругу? Я ж сомлел от лени!!!
15 июля 2025 года
***
Расщепляя атомы Бытия,
Snowman дурачится в дали.
И все мысли мои слиняли
Из тюрьмы углеродной стали ––
Белым шумом страдаю я.
26 июля 2025 года
***
Послание не встретит адресата.
Ответная любовь всегда чревата
Последствием... когда у километра
Не спросишь, сколько в нем дождя и ветра...
От избавленья больше нет лекарства.
Пусть станут медом горькие мытарства!
Не надо думать, что стареют чувства —
И если их не вкладывать в искусство,
Покажется с овчинку Божий Дом,
Где будет править сердце-скопидом.
Дарите радость и благодарите!
Но чур, меня не раньше вы умрите!
***
Я вас люблю — три слова этих
Доверю я железной клети,
где дремлет сном пророка газ...
Скорее, не дойдет до вас
Текучесть форм, текучесть слова...
Она сгорит — Земли основа.
И пусть взрастет на ней цветок
С аквамариновым бутоном.
Лазоревый лелея ток —
К нему Вселенная с поклоном
Как в незаконченной игре
Придет на утренней заре,
Чтобы во вьюжном январе
Звучал признания хлопок.
***
В тот день среди березовой аллеи
Я тихо от признания сомлею,
Когда оно достигнет уст младых…
А кто–то, отойдя от бакалеи,
Вкусив ковриги черствый вкус —
Меня заметив (да, искус!) —
Ударом вырубит под дых…
Погаснут очи. Сонм видений
Наполнит призрачный вагон,
плодами рощи Геликон
обшитый с потолка до пола
пурпурным шелком наслаждений…
Ах, что б мне сдохнуть от укола!
Что в марлевой повязке лик
Вставляет в голубую вену…
Но вот я слышу Макарену…
Так это, что ли, рай Христов???
Танцуют все!!! Однако, други,
Непредсказуема любовь…
Уже я в центре от испуга
Кружусь сильфидой — кто б поймал?
Смените трек!!!
Ахмад Джамал???
Ну, хорошо. Пущай трубит!
И да воскреснет мой пиит!
P.S. Прошу на всем серьезе:
Не задавайте мне вопрос —
Вы сколько, Мэри, папирос
Вкурили, чтоб сложить сей стих?
Но если вы — упрямый псих,
То так и быть, спросите вновь…
Ответ читать придется в прозе —
Страниц не менее двухсот.
И если вы не полиглот,
Вас утомит читать — любовь.
Любовь… любовь… любовь…
Любовь... любовь... любовь...
30 июля 2025 года
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Понедельник, 22.09.2025, 06:01 | Сообщение # 22 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| Люблю, люблю рассветные часы
Люблю минуты утренности томной
Тебя люблю, летающий герой,
Люблю твой взгляд - уверенный и...
скромный.
А, может, и не скромный - но люблю.
***
На последнем дыхании
Чредою хладных хмурых дней
Чернеющих среди теней
Моцертианский сноп огней
Горячей искрой дух пленяет.
И мысль, Вселенную меняет,
Когда я следую за Ней.
12 сентября 2025 года
***
В водах клокочут водомерки,
Цепляясь за ноги фламинго.
По перьям искрой фейерверка
Крадется ужас Стивен Кинга.
А мне приснилась гениальность,
Раскрученная по спирали,
И когерентная дуальность
Конечной стадии морали.
Встаю, гляжу: рассвет, что слива,
Размазанная над церквами.
А это ли не та олива,
Где мы поцеловались с вами?
Не тот собор, где под скамейкой
Лежит забытый мной платок?
Не там ли вырван был листок
Из самой мудрой древней книги?
Не там ли облетели фиги?
Не там ли серебристой змейкой
Связал два сердца синий ток?
***
В Букинисте
Люблю стола древесных линий
Шероховатый шоколад.
Люблю растерянность Эриний
При взгляде на бумажный склад.
Люблю извилистых бегоний
Пятнистый и зеленый бег.
Люблю смотреть как сетью кони
В столетье ловят бурный век.
Люблю беспомощность дракона,
Распяленного в витраже
За то, что в месте, где икона,
Дышал игристым неглиже.
Люблю скорбящего жирафа
Под тонной винного предела.
И вас люблю, потомок графа...
Простите, что, сидя без дела,
Пишу о вас иносказаньем,
И думаю, как бы лобзаньем
Вскружить вам голову… умело...
20 сентября 2025 года
|
| |
|
|
| Giotto | Дата: Четверг, 25.12.2025, 15:30 | Сообщение # 23 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| Я птица в колесе Твоих пророчеств
(цикл стихотворений)
- 1-
Внутри ночú - самой не видно нóчи...
Господь, я - колесо Твоих пророчеств.
Когда на небо упадет комета,
Закончится шестнадцатое лето.
Благодарю - знаток души моей,
Ты знаешь, холод мне тепла милей.
Ты знаешь, только тот избегнет Вод
Холодных, кто волной по ним плывет.
Той самой неприметною волной,
Которую в пути не встретил Ной.
И, если я на теле мира - гной,
То поступи по совести со мной.
Как дал мне от бессмертия ключи,
Так и теперь от жизни излечи.
- 2 -
К Звезде не улетают поезда...
Они идут до станции «Звезда».
Но только лайнер до конца плывет,
В конце его тридцатый встретит год.
И мздою сорок тысяч душ возьмет -
Тогда Звезда на Землю упадет.
И не погибнут лишь Овца и Птица...
Позволь же в Льва и Лань им превратиться.
- 3 -
Скажу: «АнИ роцА отхА» -
И Ты восстанешь в человеке.
И будем мы с Тобой навеки
Зерном под клювом Петуха.
Но участь эта неплоха,
Когда времен не существует.
Ты прав - нельзя и думать всуе
О смысле этого стиха.
- 4 -
В Атлантике плывет стальной «Титаник»,
Везя счастливцев к статуе Свободы.
Тщеславие подогревает воды,
Поставив на тепло упругий краник.
Я - палец на струне виолончели.
Я - белизна фаянсовой посуды...
Иду на дно с отчаяньем Иуды,
Но лик мой нарисован Боттичелли.
И мысль одна: зачем вставать и думать?
Зачем варить невкусную робусту?
Зачем мечтать о превращеньи в пуму?
Чтобы на ужин жрать кочан капусты?
То, что имеет дно, и не имеет,
Зовется одинаково: «душа».
А сердце в этом смысле ни шиша,
Кроме желудков с кровью не имеет.
Несет меня куда-то не туда...
Меня не ждут ни лошадь, ни маршрутка.
И, думаю, смогу я без труда
Прожить без содержимого желудка.
- 5 -
О, сколько столкновений в море
Готовит мне людская блажь...
О, Господи, имея стаж
Потерь, я - переплет Твоих историй.
Держа их нитью, я сама как нить.
И не могу ни умереть, ни жить.
И всё, что я действительно могу -
Стоять на одиноком берегу
Одной ногой. Второй - тревожу волны,
Скрипя мехами старенькой валторны.
И кровью во Вселенскую тетрадь
Опять Конца историю писать.
Поставлю точку или не поставлю -
Но одного Тебя я не оставлю.
Не потому, что Бог Ты всемогущий,
Не потому, что Патмос - хлеб мой сущий.
Причина, как душа моя, проста:
Бесслезна, и бесплотна, и чиста -
Любовь.
Ты сам вложил ее в уста
Мои, замкнув печатями семью.
И воду я не потому не пью,
Что переполнена водою и Тобою,
А потому, что не имею рта.
- 6 -
Не пропустив опасный поворот,
Глаза закрою, чтоб не видеть смерти.
Вам скажут - Бога нет. И вы не верьте,
Что без Огня был создан Темный Брод.
Легко творить Неверье и Безверье,
И трудно верить в истину одну -
Что развязать смертельную войну
Способен и птенец, лишенный перьев.
- 7 -
Погрузи свои губы в земляничный пирог,
И не думай - над нами не властвует рок
Злой, жестокой и неотвратимой судьбы.
Убери все частицы, оставь «не» и «бы».
И летай, как на крыльях, по небесным небам,
Проведя языком по бескровным губам.
Опускайся на поле нежных лаймовых глаз
И читай мои мысли - вечно. Здесь и сейчас.
Мои мысли текут через солнечный круг
Твоих верных, надежных и чувственных рук.
И спроси у дыханья - ему тяжело
Погружать в быстроходные реки весло?
Где пожар - там вода. Где вода - там трава.
Где моря - там киты. Где киты - острова.
Где земля - там дубы. Где дубы - там коты.
И где Солнце - там я, а где май - там и ты.
Сообщение отредактировал Giotto - Среда, 07.01.2026, 04:53 |
| |
|
|
| Giotto | Дата: Воскресенье, 19.07.2026, 04:37 | Сообщение # 24 |
|
Сержант
Группа: Друзья_А
Сообщений: 35
Статус: Offline
| Памяти Анны Яблонской (20.07.1981 - 24.01.2011)
***
Мир, запечатанный устами,
Где тонут женщины крестами
По берегам песочных рек —
Придумал страшный человек.
Народ кощею лижет мощи —
Судьбу свою он сделал общей.
Бедняк за час сравнялся с нищим.
Богач уснул на пепелище.
Все ждут, когда из бездны вод
Хоть кто-то брюхом вверх всплывет.
Кого-то надо опленить,
Кого-то надо хоронить.
А нить в игле бы отбелить.
Спешите, смертные, любить.
***
Как будто до меня никто не умирал.
Как будто без меня пустыней станет цвет.
Как будто в поднебесье жил поэт —
Подвешенный за жабры, как нарвал.
Нарвал цветов, украсил ими дом —
Чтобы друзья не тратились потом.
И так —
через минуту был готов
Увидеть сон о жизни без борьбы,
Без фатума, без рока и судьбы.
Он был с самим Создателем на «бы».
Не строил он и не сжигал мостов.
***
Не стоит жить одной надеждой.
Не стоит только тихо ждать.
Заплаты ставит на одежду
Божественная благодать.
Но в бедном чистеньком костюме
Ты как рыбёшка в тесном трюме —
Тебя без соли и цикут
Такие же, как ты, убьют.
18 июля 2026 года
|
| |
|
|
