* * *

Это не кровь, это клюквенный сок,
Пиротехнический выстрел в висок,
Это круги, и у каждого свой,
Это мозги на краю винтовой
Лестницы, движущейся впотьмах,
Как манекен на шарнирных ногах.
О, пропустите из круга в круг!
О, центробежная сила разлук!
Не перейти за чужую черту! -
Лучше Метелицу перечту,
Чтобы понять, что трамвай — ад,
Что тополя — говорят.
Каждый бывал одинок, как бог,
Каждый заведомо одинок.
И если встречи — не в "Петухе",
То и зачаты — не во грехе.
(Для обожанья друзей и врагов,
Для одиночесrва без берегов.)